BUCEANDO EN EL INFINITO. ANA MARÍA MANCEDA. SAN MARTÍN DE LOS ANDES.

  “BUCEANDO EN EL INFINIT0”. POEMA SELLECCIONADO PARA ANTOLOGÍA. EDITORIAL DUNKEN. “EL RÍO DEMORADO” .BUENOS AIRES.2006

El excéntrico millonario lo raptó. El poeta encerrado jugaba a descubrir el sol

en la ostentosa pintura de las paredes de la cárcel, sus lágrimas brillaban con el reflejo. El cuaderno y una lapicera eran sus únicas posesiones, ni un libro, tremenda tortura.

En las páginas debía escribir todo lo que sabía del infinito.

Escribió sobre pájaros, sobre vientos¿ Hasta dónde llegaban sus sonidos?

¿El amor rozaba sus fronteras?¿ Existirían los arco iris en ese sin fin?

Se expandió con su conciencia y con el universo.

Escaló montañas virtuales para observar desde la mágica altura

la pequeñez real de la existencia.

Se sumergió en las entrañas de la tierra para viajar junto al magma

que se desplazaba sobre la superficie,                                                                                                                                                                  buscando en cada partícula algún indicio del misterio.                               
Solo descubrió las rocas que engendraban el planeta.

El sueño era bendecido  cuando su mente agotada dejaba de pensar.

El tiempo dado para explicar lo abstracto llegaba a su fin.

Creyó estar cerca de terminar su obra cuando se compenetró en la violencia,

en el sufrimiento de las madres ante la pérdida de sus hijos,

ante la injusticia social que veía en el mundo, sufrió tanto que no pudo escribirlos.

El día del último encuentro llegó. El secuestrador entró en su celda, era repugnante, su abdomen promiscuo se adelantaba soberbio a su cuerpo.

Sus ojos eran dos huecos vacíos si no fuera que dispersaban algunos destellos inciertos. El poeta sabía de su muerte, se acercaba, estaba sentenciado.

Ante la pregunta si había llegado a la explicación del infinito respondió.

«Sí, pero no tengo una sola respuesta, una está en la búsqueda que he vivido en estos días de encierro, la otra en su ignorancia, en su triste e infinita ignorancia».***

Joan Manuel Serrat - "La Poesía es un Arma Cargada de Futuro"

ANTOLOGIA LITERARIA CUENTOS: LOS JAZMINES TAMBIÉN PERFUMAN EN LA OSCURIDAD

ANTOLOGIA LITERARIA CUENTOS: LOS JAZMINES TAMBIÉN PERFUMAN EN LA OSCURIDAD

CUENTO BREVE: EL TESORO DEL ABUELO. ANA MARÍA MANCEDA

Estoy buscando el tesoro del abuelo .El me lo dejó para cuando yo fuera padre. Ahora tengo un hijo maravilloso y deseo encontrar esas riquezas para él.
He caminado mucho, siempre con el mapa en la mano y algunas indicaciones en mi memoria, ansioso, emocionado de encontrarme con el regalo del anciano.
Casi agotado llegué a un bosque, despejando con mis manos la espesura. Al llegar al lugar miré asombrado la joya más preciosa que mi abuelo nos había legado; una cristalina cascada de agua, saltaba musical y formaba entre las rocas musgosas, una pequeña laguna. Lloré, pues había cruzado todos los desiertos.
ANA MARIA MANCEDA

¿COMPLICIDAD? ANA MARÍA MANCEDA

¿COMPLICIDAD? Ana María Manceda


Fue un año duro
Viajé desde la nieve a la infancia.
Muy fatigada
¡Tantos otoños dorados me pasaron!
Y tú estabas ahí
en una casa que nunca habité
como si al mudarte me arrancaras
para siempre de tu vida.
Tu mirada era dura,
te estabas muriendo
y tu mirada era dura
¿Cuál era el reproche?
No pensabas que viajaba
cientos de kilómetro atravesando
soledades
soledades y abismos.
Llegó el invierno, no nos despedimos.
Todo quedó paralizado
Regreso
vacía, huérfana, estéril.
Me refugio en mi hogar de la nieve
Planea la primavera
se atrasó la floración en el jardín
y la ladera de los montes.
¿Complicidad?
Debe existir algo mágico
llegas tú, joven eternidad
la naturaleza estalla
en mi jardín casa de nieve y
en las laderas de los montes.
Todo está florecido***

Aranjuez Adagio

MIENTRAS CAE LA NIEVE. ANA MARÍA MANCEDA. SAN MARTÍN DE LOS ANDES.

MIENTRAS CAE LA NIEVE. ANA MARÍA MANCEDA.(Seleccionada en certámen internacional para antología “Pinturas literarias” Editorial Novelarte.Córdoba.Argentina 2006)


Increíble, estaba ahí. Como siempre luciendo ese toque de irrealidad ¡ Qué manera de nevar! Los copos caen sobre su cabello rubio y su largo tapado negro. Su visita me iluminó estos días. Muy gracioso verla llegar después de un día de viaje en ese armatoste antediluviano.
_¡ Es maravilloso como vivís!
No opino lo mismo, yo andaba en La Plata de tacos altos y minifalda, ahora aquí, en este valle glaciario, estar cortando leña con una camisa de lana y muerta de frío, no lo veo maravilloso, pero sí mágico, dejo el tango, el encierro me permite leer mucho, tejer chalecos sin forma, mientras se hace el puchero, cuatro horas por lo menos, en la salamandra, con peligro de incendio en el techo de chapa por las piñas que puse de más para avivar el fuego, y leo y tejo la lana y los recuerdos que van llenando la pequeña cabaña hasta engordarla.
-Hola, estás aquí. Sus guantes espantan la nieve como cuervos aleteando en el país del silencio. Silencio..silencio.
_¡ No me digas que no hay una emisora argentina!
Y no, solo chilenas
_¡ Qué música romántica pasan! Con razón son tan prolíficos, todo esto te hace olvidar de lo que pasa en Buenos Aires. Y sí, pensar que Isabelita esta cerca de aquí, en La Angostura. Ni sabés lo que se comenta, cosas terribles ocurren en la Capital.
No, no, sólo recordar un poco lastima, me veo en el tren, es continúa esa imagen. Adiós, y vos y los otros amigos, las manos en alto, las miradas brillantes. ¡Flasch, flasch! ¡ Kaputt, kaputt!
-Te invito, salgamos por la noche. En la colina está el casino, es un mundo distinto al nuestro, de paso te cuento la visita del ingenieri ¡Estaba tan emocionado cuando vió el cambio de vida que hice!
Salimos, la noche estaba confusa por las chispas de nieve. Subimos caminando. _Tranquila, despacio,te espero. Y ahí viene, subiendo la cuesta en cámara lenta. Al verla me cachetean los recuerdos ¡ Tantas cosas vividas! ¡Qué lejos quedaron nuestras discusiones sobre la evolución de las especies! Pero es ella. ¡ Lástima ese rictus duro y obstinado de su cara! Es muy linda, se sorprende por todo .
_Mirá, mirá, desde aquí se ven las luces del pueblo. ¡Qué belleza!
El humo de las chimeneas queda suspendido entre las luces y el llanto de nieve.

_ Ni bien entremos nos tomamos un café irlandés, es riquísimo, nos va a hacer entrar en calor.
_Sí, yo me voy a pedir uno con doble wisky._¿ Es cierto que el flaco ingenieri lloró cuando te vio cortar leña?
_Sí , me abrazó y lloró, no lo podía creer, seguro era la heroína de sus fantasías, no pudo convencer a su mujer de vivir en la chacra del Bolsón, ella es muy bonaerense, vivir en el sur para él es una utopía.
-¿ Estamos muy lejos de su chacra?
Y sí , doscientos kilómetros.
Llegamos, nos cuesta el último tramo, el edificio iluminado se ve imponente.
- Es bello, dice impresionada.
_ Es muy confortable pero a la gente no le gusta el diseño, no va con el estilo del pueblo. Dame la mano, la nieve está congelada y te podés resbalar, ya no uso taquitos, ahora uso zapatones de suela de goma bien marcados, evita que te resbales y te rompas el alma.
_ No te hagás problema, el alma se me rompió hace rato.
Tus ojos amiga, de azules se volvieron negros, profundos, heridos de despedidas, toda la luz de una época quedó absorbida en esa oscuridad.
_ Bueno, vamos a divertirnos, adentro vas a ver, es un despelote.
_ ¿Estoy bien? ¿ No me despeiné? Já...já..._ No, la nieve está bien seca, te sacudís y listo.
_ Che¿ Me dejarán entrar? ¿No tengo cara de menor? Já...Já.. Seguramente. Entremos, ¡ Qué bueno! ¡ Qué placer! Calor y luces, luces.
_ Che y esas pitucas ¿De dónde salieron?
_Y bueno, son de otro ambiente se alojan aquí, vienen a esquiar y por la noche bajan al Casino.
_Debe ser carísimo una noche aquí. Y sí. ¡ Hum..! Qué ceremoniosos los croupiers, smoking negro, son solícitos. El ambiente es bastante silencioso a pesar de la cantidad de gente, música suave
_ ¡ No va más...! Estamos hundidas en los mullidos sillones, el café irlandés me hizo entrar en calor, la escucho entre una nebulosa, por un rato le saco la lengua al destino y al tiempo, me siento feliz, tengo que disfrutarla, es una parte, una región de mi historia en este lugar lejano, diría que muy lejano. Otro irlandés, se huele a perfume importado, se escuchan ruidos de azar y risas contenidas. Chin, chin, olvidemos amiga, olvidemos ¿Qué será de nosotras? Los solícitos smokinados hacen girar la rueda. Las pitucas apuestan. Nos reímos, viajamos por los recuerdos haciendo malabarismos entre una fina malla para no caer en la nostalgia. Por los grandes ventanales, iluminada por las luces del parque, se ve caer la nieve de manera porfiada ¡ No va más... no va más! Luego se escucha cómo la pequeña esfera salta en la rueda que comienza de nuevo a girar.
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